Quiero creer en la suerte ajena por no quitarme el pañuelo de los ojos y ver que el tiempo pone a cada uno en su sitio. Quizá aún esté a tiempo de mojar la camiseta y las entrañas.
No sé si es más malo conformarse con menos, o ir a por más a 3/4 de potencia por debajo.

Ha llegado el día en el que me pregunto por qué las bolsas de basura más grandes son tan pequeñas.
Me comen las toneladas de bazofia sobre las que me siento a lamentar los olores de la podredumbre. Toda mi ropa apesta y tengo sucias las pestañas. Hasta el aura. Las cervicales se me quieren separar, los pies andan a años luz sin moverse del sitio y mi cara es la misma que la de alguien que ha muerto en vida.Y yo vivo, y me alegro, y me circula la sangre, pero estoy varada en la suciedad.
Mi respiración va más rapido cada vez, al igual que los remeros de mis ojos. Se me han roto los músculos y los huesos y las ganas.